Вернуться к списку песен На главную страницу
Если даже газета живет один день, - нам трудней: мы вообще не живем. Носим галстуки, тень наводя на плетень, а в пивнушках баранки жуем. Да, солидный народ, да, полпреды ЦК, аж министров берем за грудки. Но они продолжают валять дурака, мы ж валяемся, как дураки. Повалился один, повалился другой, третий пиво пролил за жилет, кто-то выпил в посольстве коньяк дорогой, - отравился и взял пистолет. От министра, как в прессе его ни зови, секретарша с женой не уйдут. А попробуй добиться удачной любви с гонораром за творческий труд! Только есть и в газете счастливые дни. Величаво заходишь в партком: если свыше трехсот - там проценты одни, ты с другими навечно знаком. Отдаешь свои пять, или шесть, или семь, а потом в электричке пустой едешь к бывшей жене - хоть без денег совсем, но доступный и очень простой. Двухэтажная дача и теннисный корт, муж-министр с "пэл-мэлом" во рту. - Критикану привет. Что, голодный, как черт? Покормлю за твою простоту. - И сидишь ты за кухонным белым столом, осетровый вкушаешь нектар, проклиная идейный родительский дом и наследственный творческий дар. Но зато ты полпред, ты газетчик насквозь, на партийном стоишь рубеже! А жена тебе шепчет: - Возьми эту кость, мы Трезора кормили уже…